Tito Manfred Van Battenburg

TITO MANFRED (San Marcos de Arica, 10 de julio de 1983 – Fría Ciudad en Llamas, 10 de julio de 2016), poeta chileno. Licenciado en Lenguaje y Comunicación, compatibiliza el trabajo escritural con una infinidad de inactividades. Junto con obtener premios en concursos literarios de poca monta, ha participado en recitales y encuentros de poesía tanto en Arica como en otras ciudades del país. Algunos de sus textos han aparecido en diversos medios electrónicos, tales como Letras.S5, Cinosargo y La Pollera, entre otros. Ha formado parte del Taller Literario Ap_nea, del poeta Markos Quisbert, y del Taller de Poesía y Edición, de los poetas Gladys González y Raúl Hernández. Espera la pronta publicación de su ópera prima, el poemario La Danse Macabre, al tiempo que ya trabaja en el que será su segundo libro: la autobiografía poética apócrifa de Roberto Martínez Vásquez, El Tila (de aparición el próximo año por La Liga de la Justicia Editores). | fríaciudadenllamas

Menciona

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Poesía

NO ME SOPORTO

«I was moving through the silence without motion
Waiting for you
In a room without window in the corner
I found truth».
Shadowplay – Joy Division.

era marzo del año acostumbrado
y la tarde moría bajo los pliegues de tus ojos
casi incorporado al mobiliario
escuchabas a Joy Division
Ian Curtis te anestesiaba y entre líneas creías
oír su réquiem inacabado
sabías que en un jueves
ceniciento como éste nada sublime emergería
desde tu imaginación de cloaca
pero tu pluma insistió
eras algo así como un hombre-lobo
en un París agriado
un perdedor de tonalidades gris y pastel
recordabas al encantador Sebastian Cole
y comprendías que
el cine no se cansa de mentirnos
ciertamente nada tenía de
cinematográfica tu descomposición
y te odiabas tanto que habías resuelto
dejarte aplastar por la marcha de las manecillas
funerarias que ensayaban
el zumbido del tiempo detrás de cada paso
por ti abortado
quisiste desentrañar la edad del polvo
y entendiste que para ello
tendrías que escarbar
en lo más profundo de la náusea
ya era noche de marzo del año de siempre
cuando leíste en voz alta
este poema que escribiste mucho antes que yo
no era la gran cosa pero ¡eureka!
si lo recitabas a diez palabras por segundo
y con Shadowplay de fondo
el auditorio imaginario te aplaudía de pie

De La Danse Macabre (inédito)

NO PODRÁS DEJARME DE AMAR CUANDO ESTÉ MUERTITO / MUERTITO, SERÁS SIEMPRE MÍA

«Love me, love me
Say you do
Let me fly away
With you».
Wild is the wind – Cat Power.

28/11/08
Vengo de cortarme el cabello donde la peluquera del barrio. Me dejó casi rapado y sin barba, pero con un coqueto bigotito que me hace lucir dulce y sexón, como el actor porno más tierno de la galaxia. Me veo guapo, o eso creo. Bueno, ésa era la idea, verme lindo, lindo. Dejar un cadáver bello es una de mis mayores y más ridículas obsesiones. Pienso en Ian, pienso en Kurt, pienso en mi Werther, pienso en mí (haciendo de todo para verme más lindo que nunca).

29/11/08
Hoy, auditorio imaginario, desperté pasadas las cinco de la tarde. Es que anoche salí a reventarme, a reventar la poca vida que me va quedando. El coctelcito infernal consistió en un poco de noche, amigas entrañables, alcohol y drogas. A ratos, no sé, me sentía bíblico, como si estuviera asistiendo a mi Último Exceso. Y así creo que fue. Porque de nada sirvió llenarme con substancias las venas: hoy, auditorio imaginario, me siento más vacío que nunca y pienso que debo acabar con todo lo antes posible. Llamémoslo “autoconmiseración”, llamémoslo “patetismo neorromántico del Werther chileno del post-punk”, llamémoslo “desde tu abandono, mi vida no es vida sino un despojo de vida que no quiero, mi vida”, llamémoslo “te amo, mi niña Mía, pero ahora mi único anhelo es que te pegues un tiro después de mí”.

30/11/08
a ratos siento que estoy a punto de colapsar / a ratos me siento desvanecer / por no tomarme la amitriptilina por no tomarme la sertralina / por suspender las dosis sin previa consulta médica / y pienso que de un momento a otro voy a desplomarme sobre el suelo / con el corazón dinamitado al fondo de esta cloaca inmunda que algunos llaman “pecho pechito pechón” / pero que yo sólo atino a rebautizar como “cloaca inmunda” o “cenicero portador / del corazón carbonizado más romántico de la Vía Láctea”
te cuento pequeña que éste no es un puto poema y que planeo morir para destruirte la vida / te cuento pequeña que mis palabras son de hierro cuando hablan de muerte / te cuento pequeña que te odio por masticarme tan tiernamente y luego vomitarme en el escupidero existencial / te cuento pequeña que si no me estoy tomando las pastillas es porque las estoy guardando / te cuento pequeña que el martes las engulliré una por una hasta llegar a cien

De La Danse Macabre (inédito)

A LOS SEÑORITOS TAN CONTEMPOS

yo no le canto a la posmodernidad ni a la urbe
ni siquiera al desgarro metafísico-porno
eso se lo dejo a los poetas a los elegidos
a las yegüitas mesiánicas de la capital
qué sé yo de la historia de Chile
qué sé yo de nada
sólo supe estropearlo todo
esta hoja ha perdido su decencia
sólo sé parir esto
un no poder más

De La Danse Macabre (inédito)